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Con Ignacio Pisón

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Al final de su adolescencia sintió un impulso irresistible hacia el periodismo y formó parte de los equipos fundadores de dos revistas culturales —todavía no se hablaba de fanzines—, Esperpento y Perchero. Con ese pretexto pudo entrevistar a algunos ilustres muertos de la historia de la literatura, como Dámaso Alonso, Gerardo Diego, Antonio Buero Vallejo, Miguel delibes o Julio Cortázar.

Estuvo a punto de cursar Derecho porque no sabía que existían carreras de letras en los planes de estudio, pero al final se licenció en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid y trabajó durante meses en una tesis doctoral sobre la literatura artúrica española, tesis que murió entre el polvo del abandono. A la hora de la verdad, sin embargo, cuando llegó el momento de ejercer, tomó la decisión de realizar un MBA en el Instituto de Empresa para dar un nuevo rumbo profesional a su vida.

Su primer empleo fue en Ediciones SM, en el área de literatura infantil y juvenil. Después trabajó como editor en Ediciones del Prado durante casi veinte años. Entre 2010 y 2011 formó parte del gabinete asesor de la ministra de Cultura Ángeles González-Sinde. Más tarde fue responsable de derechos y de planificación editorial en Thinking Heads y profesor en la Escuela de Escritores. Entre 2018 y 2022, formó parte también del gabinete del presidente del Gobierno de España, etapa que culminó con su designación como director fundador del Instituto Cervantes de Los Ángeles, que dirigió hasta su regreso a Madrid en 2025.

Su literatura ha evolucionado al mismo ritmo que la tecnología: desde la caligrafía de sus primeras novelas —por fortuna inéditas— hasta el reconocimiento de voz de los ordenadores en los que trabaja ahora. Debutó con el libro de cuentos Los oscuros (1990), de clara estirpe borgiana, al que siguieron —en el género breve— El alma del erizo (2002) y Todos los crímenes se cometen por amor (2013). Ha colaborado, además, en numerosos volúmenes colectivos de relatos. En este género obtuvo el Premio Antonio Machado (2009) por “Los años más felices” y el Premio Vargas Llosa NH (2012) por “Los dientes del azar”.

Ha cultivado otros géneros con la misma libertad. En su bibliografía figura Amante del sexo busca pareja morbosa, una recopilación de cartas pornográficas reales. Es autor de Amor puro, una pieza teatral; de Donde el silencio, un libro de viajes que recibió el Premio Llanes de Viajes; y de los ensayos El mundo feliz (2019), lúcida reflexión sobre el porvenir de la humanidad; ¿Soy yo normal? (2023), una indagación sobre las parafilias y las fronteras del deseo; y El desvío de los sentidos (2022), una antología de artículos sobre cultura, disidencia sexual y política.

Su primera novela fue La dulce ira (1995), donde el tema central era la venganza, una de las aficiones más persistentes del autor en la ficción (aunque nadie que le conozca podría asegurar del todo que se quede solo ahí). Le siguieron La muerte de Tadzio (2000, Premio Ramón Gómez de la Serna), Los amores confiados (2005) y Las manos cortadas (2009). En este ciclo inicial exploró desde la reconstrucción histórica hasta el drama íntimo, pasando por tramas de deseo, culpa y ambigüedad moral, siempre con una prosa de cuidado clasicismo y una mirada crítica a las pasiones humanas.

A partir de 2015 su escritura dio un giro hacia una exploración más confesional. Esta etapa arranca con La mujer de sombra (2012), que por su densidad psicológica, su gusto por la provocación moral y su tratamiento de la identidad puede leerse como un puente entre los dos momentos de su narrativa. La misma ciudad (2013) prosiguió con el conflicto de la identidad y de los límites de la vida humana. Con La vida equivocada (2015), indagó en las decisiones vitales que marcan una biografía, en la fragilidad de los sueños y en el peso de los fracasos. En El amor del revés (2016) convirtió su propia historia en materia literaria para narrar el descubrimiento de la identidad homosexual y el largo camino hacia la aceptación, un libro que ha tenido una acogida sostenida y cálida de lectores de varias generaciones.

En 2020 publicó Cien noches, galardonada con el Premio Herralde de Novela, una obra que combina la intriga y la reflexión filosófica para examinar el deseo, infidelidad, la traición y la imposibilidad de conocer del todo a quienes amamos. Cien noches confirma su voluntad de entrelazar el territorio de la novela con el del ensayo moral.

En 2025 publicó El odio, una investigación narrativa que, desde la crónica de un crimen real, aborda una reflexión sobre el mal, el castigo y las patologías sociales contemporáneas. El libro fue objeto de una intensa polémica pública que llevó incluso a la retirada de su primera edición, abriendo un debate sobre los límites de la representación literaria y la libertad de escritura.

Ha sido colaborador habitual de El País, Babelia y El Viajero, y actualmente escribe de forma regular en Shangay Express y Zenda. Su obra —traducida a varios idiomas— enlaza memoria íntima, invención novelesca y reflexión moral, y confirma una de las trayectorias más singulares de la literatura española contemporánea, unida a una intensa labor de gestión y promoción cultural.

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El odio propone una reflexión literaria y ensayística sobre la violencia, el discurso público y la posibilidad —o imposibilidad— de la compasión. Su enfoque ha suscitado debate y críticas incluso antes de su aparición, generando un clima de controversia que ha condicionado el proceso editorial.

Ante esta situación, Anagrama optó por desistir de la publicación prevista. La decisión obedece al entorno de presión y a la dificultad de garantizar una lectura serena del texto en las circunstancias actuales. No implica la cancelación del libro, que continuará su recorrido en una nueva editorial.

En cuanto se confirmen el sello y la fecha de lanzamiento, se comunicará a través de esta página y de los canales habituales de información, para que los lectores puedan seguir el proyecto y acceder a la obra en el momento de su aparición.

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En este título, Luisgé Martín recorre distintos paisajes y poblaciones en busca de espacios apartados del ruido contemporáneo. El libro combina la descripción de lugares concretos con una reflexión personal sobre el silencio, entendido tanto como experiencia física —la ausencia de sonido— como una actitud interior de distancia frente al ritmo acelerado de la vida.

La nueva edición de bolsillo facilita que nuevos lectores se acerquen a esta obra y que quienes ya la conocen puedan releerla en un formato cómodo y asequible. Con su mirada atenta a los detalles del entorno y a las resonancias íntimas del viaje, Donde el silencio propone una exploración pausada de lo que significa callar y escuchar.

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La misma ciudad es una novela corta (pero intensa) que apareció el día 8 en la editorial Anagrama. Es la historia de un hombre que trabajaba en las Torres Gemelas y que el día de los atentados, al saber que todos aquellos que le conocen le dan por muerto, decide abandonar su vida y marchar lejos a cumplir los sueños que nunca pudo cumplir. Un viaje por las vidas que no pueden vivirse y por el sentido extraño que tiene a veces la aventura. La presentaré, con la compañía de mi editor, Jorge Herralde, y de la mano de José Ovejero, el próximo día 21 de mayo, martes, en la librería Tipos Infames de Madrid.

Donde el silencio es un libro de viajes más reales (o no, quién sabe) con el que gané hace unas semanas el Premio Llanes. Lo publica la editorial Imagine y aparecerá mañana, día 14. La cubierta es de mi marido, Axier, que precisamente mañana cumple años. Y el libro, que recorre algunas zonas hermosísimas de España, como Los Ancares, el monte asturiano, Puebla de Sanabria o el sur de Lugo, habla de personas que en un determinado momento decidieron vivir en ese territorio del silencio que cada vez tiene menos espacio en nuestro mundo. El libro se presentará el lunes día 27 (sólo seis días después) en la discoteca Bluefields de Madrid, en horario de noche y bajo la dirección de la polivalente Silvia Pérez Trejo.

Esta misma semana también se publica el libro colectivo Charco negro, en el que, junto a algunos excelentes escritores de Argentina y España, colaboro. Son relatos negros, como indica su título, y lo publica la nueva editorial Unomasuno.

En estos tiempos de miseria (en todos los sentidos), me siento feliz de poder seguir publicando libros. Y me siento más feliz que nunca de ser escritor y no -por ejemplo- notario o ejecutivo de cuentas. Ya sé que soy un sentimental. Y además me gusta serlo.

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No es lo mismo soplar un pito siendo árbitro de fútbol que soplar un clarinete teniendo delante una partitura de Mozart y alrededor a la Filarmónica de Berlín. El filósofo esloveno Zizek (a quien siempre cito de oídas, porque tengo sus libros perpetuamente esperando en la mesilla de noche, entre otras cosas porque su lenguaje criptolingüístico me da pereza) sostiene que quizás ha llegado el momento de preguntarnos si ese cántico fundamentalista al pacifismo, a la no-violencia, no será una estratagema de los poderosos para tener contenidos a los mansos y seguir haciendo de las suyas sin despeinarse. Algo así, sin tanta claridad, es lo que traté de plantear yo en mi primera novela, La dulce ira, que comparte seguramente con Zizek el criptolenguaje.

¿Qué violencia está mal? ¿Toda? ¿Desembarcar en Normandía también? Creo que habría unanimidad en elegir ese momento histórico -y terriblemente violento- como uno de los más heroicos y moralmente nobles de nuestra historia reciente. ¿Dónde empieza entonces el nazismo de la violencia? ¿Es igualmente reprobable pegarle una paliza a un delincuente que ha secuestrado a tu hijo que a una ancianita que pasea con su andador por la calle? ¿Es lo mismo insultar a Luis Bárcenas o a Urdangarín si te los cruzas por la calle que insultar a Jesús Vázquez por maricón? ¿Y qué es la violencia, por cierto? ¿Exige agresión física? ¿Se puede considerar violencia en toda su dimensión el acoso sexual y el mobbing? ¿Es violencia un desahucio? ¿Hay violencia en una sociedad llena de pobres, aunque las calles estén en paz?

No tengo una opinión clara y rotunda sobre los escraches. Hay situaciones en las que el escrache me parece casi un deber moral y otras en las que me asaltan todas las dudas, no sólo porque haya niños por medio (lo que no deja de ser el argumento populista manido), sino por las propias implicaciones del sujeto. Me parece que el fenómeno tiene algún paralelismo con otro fenómeno nunca demasiado apreciado socialmente -por lo mismo que denuncia Zizek, ese sagrado respeto a la maldad si está bien envuelta- y que yo en cambio siempre he defendido: el outing homosexual. ¿Tiene derecho un homosexual a fingir y vivir en silencio sus torturas internas? Nadie lo duda. ¿Tiene derecho un homosexual de tomo y lomo a casarse, engendrar hijos hasta que reviente la casa y ponerse de noche la peluca para ir a los bares más subterráneos a revolcarse con chaperos? Y más aún: ¿tiene derecho un homosexual recalcitrante con cargo público u obispado a votar leyes homófobas y a predicar el infierno para los pecadores justo antes de irse al burdel de chicos más lujoso de la ciudad? Yo hace tiempo que ya no lo dudo: no lo tienen.

La imbecilidad se demuestra confundiendo un pito de árbitro con un clarinete de la Filarmónica. Y la inteligencia se prueba aprendiendo a diferenciar los matices que hay entre los arreglos de batería de los Beatles y los timbales de la obertura de Así habló Zaratustra de Richard Strauss. Yo no sé qué prefiero en cada momento, pero sé sin duda que son distintos.

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